La palabra está llena de voz,
aunque nadie la diga.
Toda cosa está hecha de fugas,
aunque no haya caminos.
Todas la cosas huyen
hacia su presencia.
Puedo resucitar después de ti,
No necesitas presumir, ni tirarte al piso
¿Pero el maldito no morirá?
¿No morirá antes que yo este muerta?
¿O es que ya murió mucho antes de que yo lo conociera?
Talvez el tiempo ya esta muerto y aun lo creemos vivo
y resucita solamente cuando lo pensamos…
Generalmente yo lo creo asi
Por eso entonces intento desenmascararlo
subitamente y delante de todos
y en el lugar mas indicado..
sacar un arma digamos una metralleta ligera
fam nemesys 1169
y darle justo en la frente, en medio de sus dos ojos abiertos
y calculadores como el solo.
Y mirarlo des/aparecer de cada uno de nosotros…
Y de mi…
Me siento un minuto todos los días con el paso del tiempo en la silla de la vida a tejer mi silencio y mis ojos siguiendo punto por punto la puñalada que doy con cada palillo… Mis ojos se desgastan inefablemente tras este crimen. Algún día habré terminado de tejer la manta con la que tapare mi cuerpo.
¿Recordaras lo sola/o que te sentías, a veces con o sin mi? A veces me pregunto si debía entender, que tenia que estar aquí por ti, o porque yo sentía que debía estar aquí por ti, como recurso inagotable transformándome de roca en aire, Derribando las murallas que construías, por que fui una especie de gladiadora, de esas que salían en televisión, por que siempre fui algo así como…una ambición, o canción, o necesidad, o sueño o razón, o una mezcla de todas esas o .... Quise sostenerte siempre, siempre quiero sostenerte, pero no lo necesitas, no, y ahora debo volver a entrar en la formula, para trasformarme de vaso en agua, de vena en sangre, de reloj en tiempo.
Las palabras son solo aire que brota por la boca, y la
” fácil de olvidar, difícil de recordar"
imágenes, colores, olores, texturas nada me pertenece, y no le pertenezco a nadie.
…A veces quiero verte ahí, revolucionario en tu mundo, des-conocerte de nuevo con tu sonrisa, y tu forma ajena a mi, enormemente ajena de la cual no halle parecido alguno.
Quiero ver tu cuerpo y tu vida distinta a la mía que por solo una abismante casualidad se pudieron topar, que ni el lenguaje ni el sonido ni las imágenes tuvieron concordancia alguna. Mas de pronto, repentinamente suspendió la i-regularidad de mi vida en ese momento frente a ti, como un teléfono marcando ocupado, como un signo de exclamación color rojo entre mis labios, esa i-regularidad que no puedo negar se suspende para muchos, pero no, no de esta forma tan literal_.
Quiero verte ahí, en el pavimento, en aquella vereda como un disparo de colores contra
Mis ojos, burla de mis pensamientos, burla de mis creencias, burla de mi, desbarataste todo, pero no se que es, eras y eres el tiempo devorador al que me resisto? organizador de mis pensamientos!? Mutismo de mis palabras confusas?
Paradójicamente nos recostamos sobre la vida, paradójicamente viviendo esta vida, respirando este aire, mirando el mismo cielo, pisando la misma calle. Paradójicamente existimos.
En un instante, en un momento, nos encontramos, y nos desencontramos y nos desconocimos. Y no lo sentí, yo no lo sentí, solo vi esos colores que superaron ese paso de lo paralelo a lo perpendicular. Esa trascendencia de lo des-conocido conservando esta asombrosa sonrisa, y no lo se, no se por que y es entonces que a veces quiero verte ahí.
Había escrito algo…que la tecnología y mi estupidez humana borro…, y ya no lo puedo recuperar…quizás, no lo se, talvez si. Sino me ekivoco relataba sobre que mis palabras me habían tomado como rehén, al precio de que? No lo sabia, si eso puse…tal vez al precio de que siga con esta ansiedad leve, que me hace caer de nuevo en la misma trampa de la escritura, yo no soy una literata, ni poeta, ni ensayista ni narradora, sino que las palabras me toman cual si fuera su puta mas barata, cuando están cortas de plata, y no pueden encontrar esas regias prostitutas y prostitutos de buen nivel, o esas y esos con los cuales pasarían el resto de su vida hasta que la muerte los separe y después de ella…amén. No, estas putas palabras consumistas cuando están en la banca rota vienen a mi, cuando lloran vienen a mi, cuando se atoran en el éxtasis. Vienen a utilizarme y yo? Que puedo ofrecerles? Este cuerpo lacre, entumecido por el frió, con ganas de terminar un informe que manda la mierda hace tres semanas…y que por cierto quiero terminar.
Pero como soy una puta barata me vendo a cualkier precio y no puedo fallarles, quizás así mismo soy rehén de todo, de esto que me tiene con una leve ansiedad, presa de mi carácter poco pasional exceptuando mi imaginación y ahí quedo, poco enamorante, que ni las palabras me son fieles…ni la tecnología repito, ni el hombre .ni yo, a mi misma.
Me miento como si me fuese a creer, y peor me termino creyendo, termino creyendo que puedo enamorar algo o a alguien, término encontrando la esperanza en cualquier verde que halle así tenga que comer pasto.
Pero resulta después de todo, que el verde no sabe mal, pero es solo pasto u otra cosa que se seca y decolora fuera y dentro del tiempo.
Ya ven? Como mis palabras me toman de rehén, ni siquiera considero que tengo 21 años cumplidos hace un mes… que me quedan 21 un años mas para encontrar algo o alguien que enamorar y que factiblemente enamore… digo 21 años mas, por ke luego de eso…mis palabras estarán un poco gastadas como para querer tomarme de rehén, me hablaran civilizadamente quizás, o no me insistirán…y no me mentiré y no comeré pasto sino unos buenos porotos granados con longaniza…y para que sea mas doloroso aun tomarme un café cargado después. Ahí me dirán tan solo ¿vamos a follar!!? Y luego me tiraran unos pesos si digo que si, y si digo que no, Irán por una puta barata mas joven.
Pero talvez me estoy adelantando mucho hablando de mis 42 años no? Por eso hablo de hoy. Como rehén y puta barata, esa que llora escondida-(palabra gastada)-hace años que luego, cuando acabe..De escribir…no le queden palabras ni para conversar civilizadamente…y hablara solo plásticas cosas convencionales.
Prostituta felicidad…Ni heridas abiertas ni cerradas….
Ni desaparecidas ni quemadas…
Donde están!?
En el olvido o en el silencio?
Cuanto dura el olvido? cuanto dura el silencio?
Prostituta felicidad
Y mis lapsos de pérdida de memoria
Que benefician mi encuentro
O lo daña
Prostituta felicidad..nada mas soy feliz.
FIN.
-acepto criticas ¿no constructivas?, besos, abrazos lo que se les plazca, por si aca" >>>>>>>>> mas arriba un poema antiguo.
